PISANDO FUERTE No. 41 : 25 de Junio, Un jueves de ¡Miércoles!

PISANDO FUERTE No. 41: 25 de Junio, Un Jueves de ¡Miércoles…!

Por: Marcial Guillermo Pérez Herrera

Hola queridos virtualistas. Aquí recuperando, lenta, pero efectivamente energías luego de haber perdido mi vesícula, en combate denodado, en sala de operaciones, pagando tributo a las tensiones , infidelidades del sistema, querellas inútiles , acrobacias del carácter, adobadas en sinrazones, frustraciones e impotencias sociales. Pero..aquí estamos, escribiendo unas líneas, en este escenario de jueves 25 de junio, oscuro, melancólico y casi deprimido en sus aires y ventiscas, en sus aromas y sinsabores, en una Lima, que suele ser tan telúrica, cuando quiere expresar pesares, peligrosos presagios y lúgubres pasiones.Y no era para menos, al oscurantismo del ambiente, la frialdad del clima, húmedo, pesado y tremebundo, se incorporaban el descenso del avión , "flight of the United States", de los restos del que fue Alcalde de Lima, en el momento de su última presencia mortal, Congresista de la República, Alberto Andrade, frisando una sesentena más fracción, el cáncer pulmonar, lo había devorado, luego que el corazón, le fue fallando sin piedad, progresiva y lentamente, como todo rumbo que va acortando sus distancias, para partir a lo desconocido . Conocido popularmente, para bien o para mal, como el “gordo Andrade” hizo pininos de fama cuando fue Alcalde del exclusivo distrito de Miraflores, por dos veces consecutivas, inaugurando sus bienhadadas cámaras, para pillar amantes furtivos que se servían de los favores de las hetairas y “fletes” (léase prostitutos ), en sus cómodos automóviles. Obviamente que eran golpes de gracia, salir en estos exclusivos paneles fotográficos de afrentosos consumidores de placeres carnales callejeros. Justamente Andrade, cuando llegó, a ser también dos veces Alcalde Provincial de Lima, la Horrible y Quejumbrosa, pero apasionadamente amada, intentó, de buen ánimo y sin ningún aspaviento, armar “la zona rosa”, dado, que en su raciocinio, era preferirle, tenerlas y tenerlos a todas y todos juntos, que andando y pululando por calles y avenidas. En esto tuvo poco éxito, pues este mercado, no cesa, no para y por lo contrario, crece sin cesar en el escenario de nuestras urbe. Entrador, criollo de pura cepa, cantador desafinado pero empeñoso de valses y polkitas, cazurro y avispado, “el Gordo”, sufrió los embates del celo y perfidia de Fujimori y su carnal avieso, Montesinos que le echaron jaurías, perros salvajes y hienas , para bajarlo del pedestal que se había ganado a punta de pulso y pulmón, en medio de violentos desalojos de ambulantes, nuevas vías de salida, mercadillos de comida, serenatas populares y uno que otro atisbo de resbalones administrativos, que siendo eso, la “Dupla diabólica” se lo espetó sin cuartel, hasta , incluso, dañarlo física y moralmente. Se murió, fiel a su estilo, “empujándose, como último deseo terráqueo, una Incacola bien peruana y un caucau” y allí quedó, como quedan, los fervientes mortales que somos, limitados, temporales y atildados en el féretro, mejor que nuestras mejores galas de existencia planetaria.

Pero, no quedaba allí, este “JUEVES DE MIÉRCOLES”, confirmaba casi a manera de desenlace anunciado, la salida de esta esfera terrestre de Farrah Fawcett , la sex simbol, de los ochenta, la del traje de baño rojo, sensual y zamarrero, el Angel de Charlie , de claros ojos y alargada figura, siempre atenta y sonriente, al lado de las dificultades de hermosas compañeras como ella, que le hablaban, cual TOTEM , a un desconocido Charlie, tal vez, veterano mañósón y sicalíptico, o de repente, héroe de mil y una batallas, de espionaje torvo y acicateado por las guerras sin nombres, que también saben inventar, los chicos de “yanquilandia”. Bella por donde se le viera, chica “soap” y “dentrífica”, debe haber, con su afiche, aliviado las penas y sinsabores de miles de solitarios y despedidos de los placeres del amor y el cariño. Casada con Majors, “el hombre nuclear”, ni más ni menos, personaje puntual, una especie de super hombre cibernético de la época, que no lo fue tanto, pues pronto se separaron, hasta que se enlazó con Ryan O’Neal, el galancillo, joven y tierno de la histórica de jet set “Historia de Amor”, que tantas ilusiones mágicas, lágrimas emocionales y caricias deslizadas con sencillez y candida perfidia provocó, en los 80’. Se mantuvieron hasta el final de sus días juntos, tuvieron un hijo, el único, que encima, recibió la noticia de la partida, en una cárcel por estar condenado por delitos de drogas. Extraño rumbo, que suele atacar a los famosos, ricos y poderosos, en especial, a quienes durante años se muestran aparentando, uno y mil personajes, cuando el que verdaderamente interesa, el suyo, único e indubitable, nunca llega a madurar con éxito y felicidad, cual si se tratara de un libreto imposible de aprender y un guión soterradamente condenado a no funcionar con la lucidez que una buena película necesita.Y cuando íbamos digiriendo, a ritmo de ventisca, de esta tarde aciaga, de penumbra limeña, todos estos acontecimientos, las bocas invisibles del Internet, escupían otra piedra carcomida, Michael Jackson, el icono del pop, el mil veces controvertido creador, músico, bailarían y complejo viviente , moría asfixiado, devorado por un paro cardíaco, a punta de mil medicamentos y ansiedades paranoicas, en un frio Hospital de los Angeles, paradójicamente el de la Universidad, como si debiera titularse, en el largo viaducto, que lo llevaría al otro firmamento, al otro mundo o quizás a la nada de la nada

Recordé, sin ser de la generación que me tocó recorrer, sus atildamientos, genialidades y tal vez, algo tan sencillo, como cuando, lo veíamos en los especiales de televisión, como telonero de entretenimiento, antes que llegaran las 12 de la noche de una navidad o un año nuevo. Tal vez, si ser negro, le valió, grandes fortalezas, a pesar de sus tormentos interiores, porque en medio de las horribles diferencias de un país rabiosamente discriminador, empuñaba la lanza del triunfo y la abierta sonrisa provocadora, de quienes siendo tan humanos como los demás, siempre fueron arrinconados, vejados y esquilmados espiritualmente, por torpes creencias de superioridad racial, que a pesar de los tiempos, tecnologías y todo raigambre de “Cumbres”, siguen siendo un factor de destrucción de la gran especie humana, a la cual todos pertenecemos y que debemos aquilatar en su justa medida, siendo más justos, humildes , compasivos y solidarios.Mientras a manera de una “garrotera chapulinesca” (léase la serie inconmensurable “El Chapulín Colorado), iba saliendo de esta especie de designio temporal, de mal augurio, y mientras, el Premier Yehude Simon y su Socia de Bagua, Mercedes Cabanillas , iban por las casi 10 horas de interrogatorio y/o masaje tántrico, de sus encarnados rivales y de sus ocasionales amigos, queriendo demostrar lo indemostrable, hacer ecuaciones mediáticas e impulsivas, para ver si algún insuflo divino, resucitaba a los muertos, más maltratados que nunca, con estos cínicos teatros y pantomimas políticas, llenas de ditirambos y orquestados sátiros, buscando, cada uno en su estilo y torpe papel, salir en la foto del día , en la vista del zoom o el enfoque digital de la cámara masiva, revienta cual ola nacida de un sísmico cálculo, la muerte por asesinato feroz, de baja estofa, de cuchillo de cocina, de una folklorista de última generación, llamada Alicia Delgado, mujer cincuentona, con apariencias y rasgos de adolescente enamorada, mimada y prematuramente frenada en su vivencia juvenil.

Querida, añorada y venerada por los miles de hombres y mujeres que hacen de Lima la ciudad de todas las sangres, la andina, la selvática, la de los chicharrones, el carnero al palo, el caldo de cabeza, las habas con queso, del choclo con chapla y cachipa de cabra, de los cofrades, de las polladas, de las religiones paganas, de los “al fondo hay sitio”, Néctar, Grupo Cinco, y toda férula de tecnocumbieros exitosos, carantones pero bien maquillados, que Hollywood, ni Cannes, puro Perú, rendidos, mestizos y los demás, masivamente ante la KINA del combo y puñete abobados con su “pituquita”, que “nunca olvidó al Perú”, que le dedica su pelea y KOT ante la frágil “leoparda brasileña” a los pobres, al Alianza Lima, a los luchadores de todos los días, mejor argumento para escribir novelas y más TETAS ASUSTADAS ni en el Festival de los Osos o de los leones. Todo ello es el marco de esta muerte, que junto a los otros dramas, al vozarrón de Chávez, reclamando menos CNN, (“¡Así es el capitalismo muchachos¡ espetaba sin descanso) menos prensa , para Michael Jackson y más cámaras y rotativas, para Honduras, donde Zelaya, creo que se llama, presidente de Honduras, ricachón agrario, le entró la fiebre del poder y la reivindicación socialista y quiere ser Presidente por un largo y cómodo período, en medio de entorchados militares churriguerescos, oponiéndose, y , bufonescos jueces de turno , tan común en nuestras llaneras y tropicales realidades, ¿ en bien del pueblo?, ¿por el cambio social?, habría que verlo , verdad.

Asi se va poniendo la noche, atenazando las oscuridades de un posible nuevo día, Jackson recibiendo litros de lágrimas de sus fans, encendidos homenajes, por miles de lecturas y RIP, en la vía virtual, Farrah entrando en sarcófago anónimo y frío en el lecho de no retorno, dejando el recuerdo de sus angelicales hazañas y cálidas fotografías, Alicia Delgado, en la gélida losa del quirófano patológico, escribiéndose en estáticas hojas de papel , las crueles afrentas a su cuerpo y a su alma, “el gordo” Andrade, seguramente en lo etéreo, ya muy lejos, conservando su semblanza corporal, para ser homenaje y figura al otro día . Probablemente, Mercedes y Yehude, vivitos y coleando, con más insomnio , que de costumbre , seguirán, viéndose al espejo, golpeándose al pecho y auto exorcizándose, para convencerse, que lo hicieron bien, que no tuvieron mayor culpa, que no se equivocaron, que los generales fueron los ejecutores, que todo el Consejo de Ministros dio la orden de ataque y desalojo en Bagua, “que fueron 35 muertos, “que pudieron ser más”, ¡algo se hizo!, que los deudos se conformarán, total ¡asi es la vida!, ¿dirán también ?¡Fue un jueves de miércoles! o sólo, se recostarán en su verdad reflejada y esclava, de sus remordimientos….

¡Hasta la próxima amigos y amigas…!